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Impose le mani al vento d'autunno
parlò alle spighe di grano,
si piegò sotto la luna, il suo pensiero
rimbalzò tra le nuvole e il mare.
I segni del tempo, poi lo sgomento,
ogni foglia prese il suo posto
ogni ferita guarì nel penetrante riflesso
degli occhi suoi, bruni.
Accarezzò il suo dolore
come fosse Maria Maddalena,
si sporcò del mondo, e credeva mentre
entravano i chiodi nella carne del cielo.
Era primavera, ogni fiore si chiuse
ogni ginocchio si piegò al dolore,
ma il suo pensiero resuscitò
in un attimo di pura astrazione,
nella furia del sangue
nella la sua anima cristica, intinta di vero.
